todas as trilhas
por onde passam meus desejos
são buscas
todas as linhas
por onde andam meus dedos
são curvas
todas as estradas
por onde cruzam meus medos
são duas
todas as milhas
por onde percorrem meus anseios
são além-lua
todas as veredas
por onde meus versos escrevo
são tuas
rosas
tantas delas em cópula
amarelas
Van Goghs nas janelas
violetas
ventania de borboletas
brancas
nuvens flutuantes nas plantas
(...)
nessa época, quem não vê
as flores fartas do ipê?
"The Mulberry Tree, Van Gogh, 1889.
Cansei do Bilac!
Prefiro ser poeta num traço.
Procuro um verso e tropeço n’outro!
Tento seguir a linha, mas ando trôpego!
E descalço!
para que serve o poema
se me ferve, me queima
não segue esquemas
nem lemas
se sai leve ou a duras penas
nada ergue, nada perde
não importa o tema
para que serve o poema
se é apenas
menininho não cresça assim tão rápido
fito teus olhinhos de vidro
tenho um passo a frente, outro atrás
a vigiar os teus apressados e corridos
já atravessas a rua tranquilo
e fico a te pensar sozinho e duvido
meu cupido distraído
não tropeces no paralelepípedo
não esqueça o calçado
tem muito micróbio no piso
estás a fazer supermercado
eu ainda a te dar pirulitos
queria-te infante, comigo
mas sei que é errante teu destino
menininho, és meu gigante perdido
e sei, te vais, tornar-se-á mais pequenino
o medo de perder o medo
de perder o medo de perder
o medo de perder o medo
perder o medo de perder o
medo de perder o medo de
perder o medo de perder
o medo de perdê-lo
sonha a montanha
do lado de fora
a brisa canta
da gaiola
eu o vi
triste, sem esporas
eu o vi
livre e ainda chora
por que não vai embora
Esta noite tive um sonho, um sonho maldito
Intenso, que não terminava
Mas não eras tu quem eu acariciava
Pois não eras tu aquele ser onírico.
Um sonho mentiroso e bonito
Em que me acalentavas
Mas não eras tu quem me abraçavas
Pois não eras tu naquele sorriso.
Acordei desse sonho magoado e sofrido
Para mim não adicionava nada
Mas não eras tu quem aqui estavas
Pois me despertava um desconhecido.
