mina da rocha
floresce na mata
e precipita do céu
minha mãe é a natureza
floresce na mata
e precipita do céu
minha mãe é a natureza
"Woman and child", Picasso, 1922.
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queria que minha poesia
levantasse uma Bandeira
queria dos Barros a singeleza
teria o meu porquinho-da-índia
e nela contida toda a natureza
"The woman with the roses", Chagall, 1929.
o mal bem-me-quer
o bem mal-me-quer
o mal o bem
tudo convém
à alma da mulher
"Unstable cover", Iman Maleki, 1995.
desde que foste a natureza se corrompeu.
desvirtuou a cachoeira de meus ombros
subornou meu ribeirão de cabelos
confiscou de meu corpo os desejos
e minha boca foi acometida pela desertificação
preservou apenas o sol sob os montes
que ainda queima, que ainda arde
pantera em grade que se confunde
em meio as noites de solidão
a chover esse continente inabitado
imaculado, sem adulteração
"The tub", Degas, 1885.
Todos têm um quadro desses:
Parado, em cima de um móvel
Ou sob o coração, imóvel
Senão numa grande parede!
Um belo vaso de flores
Sobre a mesa, estático
E dentro artigos de plástico
Contendo mortos amores!
"Vaso de flores", Guignard, 1931.
Aceito na areia ser grão perdido
Pois que da Vida já não duvido
Se apenas sou ente em grupo constituído
Não há outra maneira de acolher o Destino
Grânulo minúsculo e pequenino
Que na Natureza se encontra retido
A resignar-se perante um Todo, ferido
Por não ser Possuidor, mas ínfimo possuído!
"Vapor numa tempestade de neve", Willian Turner, 1842
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