o sono não tem dono
seu comando é o desmando
tudo vem ninando
o ruído é canto
a palavra é acalanto
as pestanas vão cerrando
resistindo entretanto
até quando...
Há papoulas nos jardins internos da masmorra.
Há vermelho-sangue
Há roxo-equimose.
Há azul-celeste, torpe.
O verde que me deste.
Desbotados, exangues, presos.
As cores de Kahlo foram acobertadas
Pelo telhado em branco-gelo!
Sem palavra, nem cara
Na ausência do nome
Algo se mascara
Algo se massacra
Na esfera da carne
A recôndita alma
Limitada em placas
Impressão aparente
Em senhas registradas
Que não se expande
Identifica ou dignifica
É ínfima, exangue
É algarismo potencializado
É amorfa e reparte
É o contrário
É o ser massificado
Quantia disfarçada
Em cifra transformado
Há fome onde não há vocábulo
Anestesiados atos
Que provocam infartos
Na ausência do nome,
A miséria do homem...
