esse cisco
em meu íntimo
sucinto, ínfimo
eu insisto e cismo
só sinto sísmico
infinito
"Self-Portrait", Van Gogh, 1889.
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ah eu quero voltar à Bahia
as aves não gorjeiam aqui em Min...as
"Margens de Les Saint-Maries", Van Gogh, 1888.
poesia minha
poeminha
bico de pena
avezinha
leve pequena
poeminha
bico de pena
avezinha
leve pequena
ave poema!
"A cadeira de Van Gogh", Van Gogh, 1890.
Lila,
a libélula,
leva a vida
livre e bela
lava a pele
se embeleza
ali vai ela
que não vive
numa cela
elevar-se leve
lá na tulipa
amarela
...
a libélula,
leva a vida
livre e bela
lava a pele
se embeleza
ali vai ela
que não vive
numa cela
elevar-se leve
lá na tulipa
amarela
...
"Poppy Flowers", Van Gogh, 1887.
pus o que sinto
na copa de um eucalipto
entre o ínfimo e o infinito
o equilíbrio
"Two Poplars on a Road through the Hills", Van Gogh, 1890.
Caim e Abel
Van Gogh e Theo
Como buscar o elo perdido
entre dois filhos?
Como ir de mãos dadas
almas tão fragmentadas?
"Cypresses with Two Female Figures", Van Gogh, 1889.
_-_Wheat_Field_with_Crows_(1890).jpg)
I am blue today
why can't I say
I hear his voice
so loud and tough
and all I say
is I am blue today
why can't I say
I hear his voice
so loud and tough
and all I say
is I am blue today
"Campo de trigo com corvos", Van Gogh, 1890.
tem um trevo
no meu jardim de bromélias
um solitário de três simplórias folhas
que no contexto
hostil das secas pedras
denota toda possível força
eu o vejo
em meio as pétalas
em posição tão (in)cômoda
e temo
penso com cautela
se teve escolha...
"Irises", Van Gogh, 1889.
a gota d’água no copo
a gota d’água no
a gota d’água
a gota d’
a gota
a go
ta
t
r
a
n
s
b
o
r
d
a
"Nude woman reclining, seen from the back", Van Gogh, 1887.
rosas
tantas delas em cópula
amarelas
Van Goghs nas janelas
violetas
ventania de borboletas
brancas
nuvens flutuantes nas plantas
(...)
nessa época, quem não vê
as flores fartas do ipê?
"The Mulberry Tree, Van Gogh, 1889.
Olá amigos do blog!
Hoje, 30 de Maio, faz um ano de poesia. Um ano que resolvi partilhar um pouco minha pequenina poesia. O que sinto, meu universo subjetivo. Quero agradecer imensamente a todos que visitaram, e sobretudo aos que comentaram. Aqui se sentiram aconchegados. Traduzidos, tocados, ou revelados, permitindo que eu, de alguma maneira, soubesse disso. Deixo a todos o "Pessegueiro em flor", pois não encontrei algo mais apropriado, delicado e intenso para ofertar neste dia. Também resolvi republicar alguns que estão entre os meus preferidos ao largo desse período. Espero que gostem.
Grande abraço da Mariposa!
"Pessegueiro em flor", Van Gogh, 1888.
Obs: Desculpem se houver algum problema com a formatação. O Blogger teima em ter vida própria!
O trem
O trem
Vem vindo vem
Nessa férrea linha ad finem
Sem ninguém, sem ninguém
Repetindo seu réquiem
Para um bem
Que já não tem, que já não tem...
Grão de Areia
Aceito na areia ser grão perdido
Pois que da Vida já não duvido
Se apenas sou ente em grupo constituído
Não há outra maneira de acolher o Destino
Grânulo minúsculo e pequenino
Que na Natureza se encontra retido
A resignar-se perante um Todo, ferido
Por não ser Possuidor, mas ínfimo possuído!
Cansaço
Cansei do Bilac!
Prefiro ser poeta num traço.
Procuro um verso e tropeço n’outro!
Tento seguir a linha, mas ando trôpego!
E descalço!
O pretérito sentimento poético
O sentimento da poesia não existe.
O que existe é a poesia de sentimento.
No momento em que a poesia se pronuncia,
Há muito o sentimento já se perdia.
Dobrou a esquina quando eu ainda não via!
Partes
Part-o
Part-es
Partes tuas,
Minhas partes.
Partes, imos.
Partimos.
Idos partidos.
Partes idas.
Partidas.
Deus não lê poesia
De que adianta sangrar em papel as dores fugidias?
Implorar aos céus a vida que eu queria?
Súplicas em escarcéu são rasgos e amassos!
Minha pena tem mais o que rogar do que rezar ao léu!
De que adianta prostrar-me, feito réu, perante os versos
Que aqui encerro com aparente apatia?
Ademais, Deus não lê poesia!
Outono
Gostaria perder-me no outono
Em algum bosque de ouro
Num adeus, me diriam: "_tolo"
E meus rastos já não teriam dono
Mas esconder-me entre as amarelas
Fartas folhas e tantas
Entristeceria em ocre medonhas
O desabotoar das próximas gérberas!
Não tenho tempo para poesia
não tenho tempo para poesia
os ponteiros na parede apenas pontuam meu pulsar
por isso doem minhas têmporas
o tempo muda e muda a temperatura
o tempo é mudo, minha pena é temperamental
sinto que meu poema não tem tempo
e pressinto que vem vindo um temporal...
Ópio
verti-me adulterado desde que te conheci
me corrompi, despertei de todo meu ócio
de tal modo que todos os caminhos que percorri
desembocaram nas tuas trompas de falópio
A mariposa e a lamparina
mariposa, mariposa
que rodopiava a lamparina
tal qual bailarina
para onde fora?
mariposa, mariposa
trocaste a sapatilha pelo salto
agora faz sapateado
no meu coração, livre e solta?
mariposa, mariposa
será que danças tango
voando alto com algum pirilampo
em outros ares, outras folhas?
mariposa, mariposa
deixaste-me com um fado
sorumbático, de lado
já não ilumino a sala toda.
Uno
canto o canto
caminho o caminho
sonho o sonho
um
poeta
sozinho
"Pessegueiro em flor", Van Gogh, 1888.
Obs: Desculpem se houver algum problema com a formatação. O Blogger teima em ter vida própria!
menino que treme de medo
não sabe que o morcego da noite
é o meio de encontrar
no deserto um camelo?
"Starry night over the Rhone", Van Gogh, 1888.
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