última lembrança

o que se sucedia
ocorria em camadas
como rosa que tardia
ainda assim desabrochava

mas a flor daquele dia
que então despetalava
na mente fugidia
não seria mais exalada!

"Iris jaunes", Monet, 1925.

Romanzo

Meu romance não se dá de maneira clara, piegas, embasbacada.

Dá-se de maneira tresloucada, desvairada, desnaturada.

Quando na aurora sorri o sol

Quando o mar espelha seu olhar

E a rosa, úmida, se põe a desabrochar.